Elle est là...

Elle est là, le geste lent et terminé de griffes effilées, alanguie sur un sofa de velours rouge, la chair marmoréenne, le corps ceint d'étoffes carminées, de cachemires indiens aux longues fibules dorées.

Quand elle marche, son pas frêle résonne dans son palais céleste habillé de stuc et de strass, de tentures moirées, de psychés et de fontaines murmurantes. C'est qu'elle ressemble à un chat, une statue, une sphinge évadée des Enfers. Elle se coule aux marbrures des colonnades en porphyre, se pare de bracelets sonores en lapis-lazuli, de bagues aigue-marine, aventurine, revêt le poison étouffant du musc et du jasmin. Elle est tout poivre, cumin, cardamome. Elle est patchouli, belladone. Ses baisers subtils ont le goût  de datura et d'opium.

Elle est poison et oubli...

Derrière elle, des encensoirs crachotent l'odeur pesante du magnolia  et du bombyx tandis qu'elle glisse vers de secrets rendez-vous, des saturnales nocturnes dont nous ne connaissons rien et où seuls ceux qui savent restent conviés…